设计你爱上我 (GL)

作者：晨可

一切，都要从小学那年说起。 那是温清妍第一次见到沉知行。 还没学会人生有多复杂的温清妍，心里只有一个想法—— “这个姐姐亮亮的，跟电视里的人一样。” 姊姊和男朋友约会时，温清妍通常有..

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第1章 1. 时间太瘦，指缝太宽。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第2章 2. 我也曾青春逼人，可惜现在青春没了，只剩（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第3章 3. 如果期末考我过了，不要叫我学霸，叫我赌（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第4章 4. 我会努力变成你喜欢的女孩子，然后死都不（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第5章 5. 天下何处无芳草，何必单恋一枝花的意思是（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第6章 6. 没心没肺，能活百岁。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第7章 7. 人生就像打电话，不是你先掛就是我先掛。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第8章 8. 最长的恋爱史，大概是自恋了。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第9章 9. 永远年轻，永远讲话难听。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第10章 10. 爱情经不起等待，所以勇气和羞耻心今天（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第11章 11. 不笑运气差，一笑嘴又大。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第12章 12. 天气炎热，想玩水的朋友可以来我家洗碗（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第13章 13. 千万不要觉得别人过得比你好，他们只是（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第14章 14. 争吵是为了走近，沉默是为了走尽。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第15章 15. 你身上有她的香水味，一闻就没我的贵。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第16章 16. 生活不仅有诗和远方，也有眼前的笑料。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第17章 17. 从猴子变成人类需要上万年，从人类变成（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第18章 18. 快乐肯定是免费的，特别快乐可能就要花（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第19章 19. 还是瘦点好，太重了容易坠入爱河。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第20章 20. 爱一个人很累，所以我决定爱十个好了。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第21章 21. 好想关心你，可惜你总不生病。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第22章 22. 傻瓜，有什么好道歉呢，我又没打算原谅（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第23章 23. 一个人快活，两个人生活，三个人就是你（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第24章 24. 好朋友是什么事都一起分享，哪怕只是放（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第25章 25. 哪有什么心静自然凉，明明是心凉了，人（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第26章 26. 生活就像沐浴，方向转错，水深火热。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第27章 27. 你是一隻黄燜鸡，又黄又闷又垃圾。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第28章 28. 能用金钱解决的问题，就别用人情；能用（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第29章 29. 沉迷工作，日富一日。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第30章 30. 我妈说我并非一无所有，至少我还有脸回（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第31章 31. 梦想还是要有的，虽然没什么用，但毕竟（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第32章 32. 不要迷恋姐，姐只会让你吐血。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第33章 33. 表面都是心连心，背后都在玩脑筋。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第34章 34. 鸵鸟的幸福，只是一堆沙子。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第35章 35. 如果熬夜掉的是腿毛就好了。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第36章 36. 我十拿九稳，就差你一吻。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第37章 37. 你能不能好好走路，都撞上我的心了。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第38章 38. 我不知道你的口感如何，但我很乐意去试（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第39章 39. 画虎画皮难画骨，知人知面不知心。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第40章 40. 我对你的感情就像三分鐘热度，但这三分（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第41章 41. 说好不让我受一点点委屈，果然不止一点（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第42章 42. 水至清则无鱼，人至贱则无敌。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第43章 43. 你敢那么嚣张，是因为有动物协会保护你（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第44章 44. 我想换个发型，没有你不行。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第45章 45. 就算你把我当轮胎，我轮胎也要为你打满（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第46章 46. 恋爱这种事，和你一起做才有意思。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第47章 47. 靠脸吃饭不长久，靠不要脸吃饭天长地久（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第48章 48. 从前眼前人是心上人，往后心上人是枕边（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第49章 49. 我寧愿你抱着别的女人想我，也不愿你抱（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第50章 50. 我允许你走进我的世界，但不允许你在我（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第51章 51. 不要挑战我的底线，否则……我又得修改（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第52章 52. 生活就像秋高，把我给气爽了！（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第53章 53. 我连坐船都头晕了，更何况是脚踏两船呢（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第54章 54. 你把别人想得太复杂，是因为你也不简单（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第55章 55. 当你怀疑人生时，别怀疑，这就是你的人（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第56章 56. 没有100分的另一半，只有50分的两个人。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第57章 57. 摇啊摇，摇到奈何桥。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第58章 58. 问君能有几多愁，恰似一群太监上青楼…（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第59章 59. 等待你的关心，等到我关上心。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第60章 60. 难免埋怨时间的手，把相爱写成相爱过。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第61章 61. 回忆是一座桥，却是通往寂寞的牢。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第62章 62. 如果很喜欢一个人，就放她走，如果她回（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第63章 63. 别跟我谈什么不离不弃，姐已经戒了。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第64章 64. 你走你的过街天桥，我过我的地下通道。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第65章 65. 你可以笑一个吗？因为我的咖啡忘了加糖（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第66章 66. 孤单是一个人的狂欢，狂欢是一群人的孤（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第67章 67. 英雄不问出处，单身不问岁数。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第68章 68. 单身久了，差点以为这是天赋。（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第69章 69. 说好一起白头，你却偷偷焗了油。（最终（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑