星落之海

作者：Olulu

世界的边缘有一片人海。

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第1章 序曲 所有的星星都曾经是一个问题（1 / 1）

  序曲　所有的星星都曾经是一个问题

  在世界还没有名字的时候，先有海。

  不是你见过的那种海。没有岸，没有底，没有鱼，没有风暴的理由。那片海由声音组成——所有活过的人、正在活的人、还没出生的人，他们心里没有说出口的话，沉下来，匯在一起，成了海。有人在深处问我是谁，那句话就化成一道暗流；有人在浅处想着我爱的人不爱我，那个念头就涌成一排浪。千万年来，浪叠着浪，问句压着问句，海因此永远不平静，永远深不见底。

  人海之上是现世。人们在现世里吃饭、赶路、道别、加班、在深夜的便利商店买一罐热的东西握在手里。他们不知道自己每一次失眠，每一次站在十字路口忘记要去哪里，每一次对着镜子忽然认不出自己——那都是人海在涨潮。潮水漫过心的堤防，人就开始下沉。有的人沉一夜，天亮浮上来，继续去赶八点的车。有的人沉下去，就再也没有回来过，你在现世还看得见他走路、点头、微笑，可是那只是留在岸上的衣服。人已经在海底了。

  而人海之下......

  这件事没有人相信，直到亲眼看见。往下潜，穿过千万层声音，穿过所有没说出口的话，海的最深处不是黑暗，是满天星斗，一整片倒悬的、缓缓旋转的星空，安静得像世界屏住了呼吸。

  每一颗星，都曾经是一个问题。

  一个人在人海里迷路，走过秘境，受过伤，最后在某个瞬间——可能是很大的瞬间，也可能只是一个清晨，他握着豆浆站在路边......他忽然回答出了自己的问题。我是谁。我想要什么。我可以原谅了。那一刻，海底会亮起一点光，很小，像有人在深水里划了一根火柴。

  所以星空不是掛在头顶的。星空沉在所有人的心底。你抬头看见的夜空，只是海底星光穿过千万层人海，透上来的倒影。

  你许愿的那颗星，是很久以前，某个和你一样迷路的人，用一生换来的答案。

  这样的世界，靠七个职责运转。

  观星者行走人海，不给答案，只找问题——因为问错了问题的人，拿到再多答案也只会更迷路。摆渡人撑着船，载旅人穿越自己的内心，他们的船永远不能靠岸，因为只要靠了一次岸，就再也不想离开。筑境者整理人海，把太汹涌的声音围起来，围成一座座秘境......不发车的车站，走不出去的镜宫，永远停在四月的城市——让迷路的人有地方可以慢慢痛。旅人在秘境里回答了问题，收星人就潜下去，捧起那颗新生的星，一阶一阶，把它放上海底的星空；他们知道世上所有人的答案，唯独不许知道自己的。守名者记下这一切。每一个名字，每一段故事，一笔一笔写进不会腐朽的名册，因为他们相信，遗忘才是真正的死亡。听潮者彻夜听着海，从潮声里听出世界的病——最近很多人开始害怕孤单，那么，新的秘境快要在某处隆起了。而织梦者收拢星光，把千万个前人的答案捻成细细的线，织成梦，趁夜送回现世。

  所以做过梦的孩子，会在某个早晨醒来，问出一个大人答不出的问题。

  新的问题落进人海，激起新的浪。

  浪推着船，船载着人，人走进秘境，秘境催生星星，星星织成梦，梦生出问题。

  七个齿轮咬着彼此，这个世界就这样，转了千年。

  千年里，只有一条法则从未被说出口，却从未被违背。

  她替千万人找到问题，千万人因她走出人海......所以她不能被记住。一旦旅人记住了替自己引路的人，下一次迷路，他就不会再自己找路，他会站在原地等她。等的人多了，人海就会停止流动。停止流动的海会腐坏，腐坏的海里长不出星星。

  所以每一代观星者的结局都一样。她们替别人找回名字、样貌、方向，同时一天一天交出自己的。先是忘记喜欢的食物，然后是父亲的脸，然后是生日，然后是名字。最后，在某个没有人看见的夜里，走进人海中央，像一滴水回到海里。

  世界不会为她少转半圈。天亮了，旅人们醒来，继续去赶八点的车，没有一个人记得，昨夜有谁替自己点过灯。

  七十一代观星者，七十一次，浪合上来。

  守名者的名册写尽了千年里每一个旅人的名字，唯独那七十一页，是空白。

  第七十二代观星者，是歷代最年轻的一位。

  被选中那年她八岁。金色的眼睛，笑起来的时候，连听潮者都说，潮声会安静一点。她十六岁开始遗忘，比歷代任何一位都早，也比歷代任何一位都快——这件事，只有她自己知道。她想了一个办法：每天夜里，把自己倒过来写进一本日记。倒着写的字，白天看是乱码，只有对着星光，才会浮出原本的模样。

  如果有一天我忘记了自己，请星星替我记得。

  而在潮水到不了的现世，在一座没有海的城市里，有一个八岁的男孩，正踮着脚，趴在公园长椅的椅背上，用膝盖垫着一本深蓝色的笔记本，瞇着眼睛，一笔一笔抄下铜牌上陌生人的名字。

  祖母站在旁边看着他，握紧了他的手。

  那天夜里，海底的星空深处，有一颗星，轻轻晃了一下。

  像烛火，被很远很远的地方，叹出的一口气，掠过。 ↑返回顶部↑

第2章 你在找谁（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第3章 退潮的名字（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第4章 不靠岸的船（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第5章 不发车的车站（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第6章 镜宫（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第7章 没有人问了（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第8章 伞（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第9章 五个人的船（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第10章 四月不谢（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第11章 喜宴（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第12章 剪（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第13章 收星人（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第14章 字跡（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第15章 高塔（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第16章 海图（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第17章 听潮（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第18章 关（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第19章 失格（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第20章 读不懂（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第21章 回声（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第22章 七个位置（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第23章 十二年前（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第24章 左手（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第25章 没有名字的人（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第26章 靠岸（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第27章 家（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第28章 自己（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑

第29章 那你呢（1 / 3）

  老人每天下午三点坐在公园南边的长椅上，餵一群不太饿的鸽子。

  麵包屑从他掌心撒下去的样子，像一场很小的、只下给鸽子看的雪。汉特下班经过的时候会朝他点头，老人也点头，帽簷压得很低，只露出下巴上灰白的鬍渣。两个人没有说过话。这样持续了三年。三年里樱花开过三次，长椅漆过一次，鸽子换了几代，没有人数得清。有些关係就是这样，浅得像水洼，却天天映着同一片天空。

  十月的第二个星期二，长椅上坐着两个穿制服的高中生，分食一副耳机。汉特在五步外站住。

  他看着长椅，看着椅背上斑驳的绿漆，看着地上啄食的鸽子......鸽子还在，麵包屑没有了，牠们啄的是落叶的影子。他站了几秒，那种感觉像走进自己的房间，发现有一件家具被搬走了，却怎么也想不起原来摆的是什么。

  风把一片叶子吹过他的鞋尖。

  他继续走。身后，两个高中生笑起来，笑声很年轻，落在那张长椅上，像什么都没有压着。

  便利商店的灯太白了。白得没有阴影，白得像一种过度诚实，把每一个推门进来的人都照得无所遁形：眼底的青黑、袖口的线头、笑容里撑不住的部分。凌晨的客人都有一种相似的姿势......微微驼着背，像身体先一步替他们承认了疲倦。

  汉特站在收银机后面。关东煮在玻璃柜里缓慢地滚，白萝卜燉得半透明，汤面的热气升上来，在冷气里走不了多远就散了。凌晨四点，一个喝醉的男人趴在柜前睡着，领带松到胸口，手里还捏着一双没拆的免洗筷。汉特绕出柜檯，把他摇醒，替他叫了车，扶他到门口。自动门开合的瞬间，夜气涌进来，男人抓着他的袖子，眼睛里浮着一层水光。

  「弟弟，」他说，「你人真好。」

  他常常这样回答。还好。都可以。算了吧。这些话像口袋里的零钱，不用看，指尖就摸得到，付出去也不心疼。车尾灯拐过街角，红光在湿漉漉的柏油路上拖出一道，慢慢淡掉。汉特站在门口多站了一会儿。

  这座城市没有海。可是凌晨的街道空成这样的时候，路灯一盏一盏亮向远方，他偶尔会觉得，自己站在某种岸边。

  他说不出那是什么的岸。

  深蓝色封面，边角磨白了，像被许多个口袋轮流收留过。是祖母给的。祖母生前有一个奇怪的习惯：遇到的每一个人......卖菜的、修錶的、公车司机、只同路一站的陌生人......她都会问名字，回家以后，就着饭桌上那盏黄灯，一笔一笔写进一本簿子里。她写字很慢，像不是在写，是在把一个人小心地安放进纸里。

  她说，名字要写下来。写下来的，就不会不见。

  汉特八岁那年开始学她。祖母过世那年冬天，簿子跟着别的遗物一起烧掉了，火很快，灰很轻，他站在一旁看着那些名字变成烟，往上飘，飘到看不见的地方去。习惯留了下来。十一年，他写满了四本。转学再没联络的同学，只来过一次店里却聊了很久的客人，公园里的老人。

  老人的名字他也写过。三年前，长椅重新油漆，椅背上钉了一块小小的铜牌：捐赠人，某某某。他站在椅子旁边，用膝盖垫着本子抄下来，铜牌反光，他瞇着眼睛，一笔一笔。

  星期三下午，他特地绕去公园。

  铜牌还在。上面只剩三个字：捐赠人。

  后面是一段空白。铜面在那里亮得很新，很乾净，像一块从来没有承载过任何名字的金属，连刻痕的鬼影都没有。他伸手摸了摸。金属被十月的太阳晒得微温，温得像什么活着的东西，却什么也不肯说。

  他回家翻笔记本，翻到那一页。

  纸上留着笔压过的凹痕。一横，一竖，一个顿笔，全部都在，起笔重，收笔轻，确确实实是他的手写出来的。他把那一页对着檯灯，斜过来，凹痕在光里浮起浅浅的影子，像水退了以后留在沙上的纹路。

  不是墨淡了。是那个位置空了。像牙齿掉了以后，舌头一直去舔的那个洞......明明什么都没有了，却比什么都清楚地在。

  他坐在桌前很久。胸口那块熟悉的空，隐隐地疼。那块空他从小就有，像身体里有一个房间，家具齐全，灯也亮着，却永远等不到住的人。看过医生，医生听了听，说没有病。祖母牵他走出诊所，一路没有说话，只是把他的手握得更紧一点，紧得像怕他也会从她的掌心里，淡出去。

  浪声一整夜涨退，退的时候，好像有谁在很远的地方喊了一个字。他醒来，天花板白着，那个字沉回去了。

  星期四之后的几天，世界安静地漏着。

  他再经过公园，两个高中生已经把长椅当成自己的了，书包佔一半，笑声佔一半。里民中心外墙贴着中秋活动的合照，他记得老人在里面站过最边上，帽簷压得很低......现在那个位置是一丛盆栽，枝叶茂盛，长得理直气壮，彷彿三年来一直站在那里的是它。餵鸽子的人没有了，鸽子却还记得三点。牠们准时聚到长椅前，歪着头，等一场再也不会下的雪，等了一会儿，又若无其事地散开。

  全世界只剩鸽子和他，还为那个空位停留过几秒。

  星期五傍晚，回家的路上，有东西黏在他的鞋底。

  一张细长的纸。湿的，贴着柏油路，像刚从很深的水里捞起来，又被谁的脚步带着走了很远。他蹲下去捡。纸上有淡淡的咸味，指尖捻起来的时候，一滴水从纸角坠下去，在乾燥的地面洇开一个小小的深色圆点，很快就没有了。

  籤纸。庙里抽的那种。可是这一带没有庙，没有海，这几天也没有下过雨。 ↑返回顶部↑